Una semana antes de morir, me tomó la cara en nuestra habitación, rozándome los ojos con los pulgares como si pudiera suavizar lo que ya sabía que se avecinaba.
"Escúchame", murmuró. "Me he encargado de todo. De cada papel. De cada firma. Estás protegida. Pase lo que pase, no podrán tocarte".
Intenté sonreír, restándole importancia como si fuera algo sacado de una película dramática.
"¿Por qué hablas así?"
Su sonrisa era tranquila y pesada, de esas que transmiten una verdad que no revela por completo.
"Mi familia", dijo en voz baja, "te mostrará exactamente quiénes son cuando me haya ido. Pero estarás bien. Me aseguré de ello".
Siete días después, mi mundo se desmoronó con una sola llamada.
Accidente de coche.
De camino a casa tras ver a su abogado.
Documentos finales firmados.
Su empresa de software se vendió oficialmente.
Cuatrocientos ochenta millones de dólares, después de impuestos, transferidos a su patrimonio. Y yo, su esposa, la persona que él eligió, era la única heredera.
Los Harrington aún no lo sabían.
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