Dentro estaban los cuadernos de Oliver, su guante de béisbol de la infancia y el osito de peluche que le regalé en nuestra primera Navidad.
"Lo sé", dije en voz baja. "Las disculpas no te hacen valiente".
Temblaba.
Mientras me alejaba, vi a Lydia riendo con Margaret, y a Edward sirviendo champán.
Celebrando.
No lloré. Mi dolor esperaba, paciente.
Me mudé a un pequeño estudio al otro lado de la ciudad. Alfombra desgastada. Una ventana daba a una pared de ladrillo. La luz entraba con reticencia.
Acepté un trabajo en una clínica comunitaria. El sueldo era bajo. El trabajo era honesto.
Me llamaban por mi nombre.
El dinero permaneció intacto, guardado tras fideicomisos que el abogado de Oliver había diseñado cuidadosamente. Silencioso. Seguro.
Casi 500 millones de dólares, y yo me fui en autobús.
El dolor no responde a la riqueza.
Tres semanas después, Lydia llamó.
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