¿Por qué había pasado esto? ¿Qué le diría a Nira? ¿Que no podíamos darle un hermano?
Las lágrimas empaparon mi almohada. El cansancio me consumía. Por primera vez, me pregunté si quería seguir viviendo con este dolor.
Justo entonces, la puerta se abrió con un crujido.
Una pequeña sombra estaba allí.
Era Nira.
—Mamá —dijo suavemente.
—Nira… —Extendí la mano hacia ella.
Se acercó, con el rostro surcado por las lágrimas, pero extrañamente resuelta; demasiado seria para una niña de su edad.
—Mamá —susurró, temblando—, ¿quieres saber por qué murió el bebé?
Se me cortó la respiración. —Nira… ¿qué dices?
Sacó su pequeña tableta de juguete rosa y giró la pantalla hacia mí.
—Mira esto.
Lo que apareció en la pantalla era increíble. Allí estaba Jace, de pie en nuestra cocina, mezclando algo en mis suplementos en silencio. En ese instante, mi mundo se hizo añicos de nuevo.
—Nira… ¿qué es esto? —Mi voz se quebró—. ¿Qué estoy viendo?
Con sus pequeños dedos, mi hija pasó al siguiente vídeo. De nuevo, era Jace. Desenroscó el frasco, miró a su alrededor para asegurarse de que estaba solo y luego sacó un pequeño paquete de su bolsillo. Polvo blanco. Con calma, metódicamente, lo vació en las cápsulas, con movimientos ensayados y cuidadosos. La fecha y hora indicaban tres meses antes. Justo cuando mi salud había empezado a deteriorarse.
No. No podía ser. Me aferré a la negación, desesperada por una coincidencia, pero en el fondo, la verdad ya se estaba revelando.
Nira continuó. Había docenas de fotos. Jace hablando por teléfono hasta altas horas de la noche en la sala. Jace conociendo a una mujer en una esquina tranquila. Llevaba un uniforme de enfermera de ese mismo hospital. Sonreían. Íntimo. Cercano.
Luego, un archivo de audio.
Nira le dio al botón de reproducir.
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