“¿Tan feliz estás?”
“Claro”, respondió. “Es mi hijo. Mientras esté sano y guapo, estoy orgullosa. Yo me encargaré de todo para que su madre se recupere bien. Yo cubriré todos los gastos. Tienes que ser más abierta de mente”.
Le sostuve la mirada.
“¿Así que tu hijo es realmente una obra maestra?”
“Sí”, dijo con seguridad.
Me puse de pie, fui al dormitorio y regresé con una carpeta que había preparado semanas antes.
“Lee”.
La abrió con indiferencia. Entonces su expresión cambió. Se le puso pálida.
Dentro estaban los resultados de ADN que había pedido en secreto después del nacimiento del bebé en un hospital privado de la ciudad. Hablé en voz baja, con la voz ronca de tanto contenerse.
“Te soporté un año… solo para que trajeras a casa a un niño que ni siquiera es tuyo. Míralo con cuidado. Ese bebé no tiene ningún vínculo biológico contigo.”
Le temblaban las manos.
“Eso es imposible”, balbuceó. “¡Se parece a mí!”
“El parecido no prueba nada”, dije con frialdad. “Aquí está la ciencia. Mientras tú me traicionabas, ella te traicionaba a ti.”
Releyó las páginas una y otra vez, con el sudor acumulándose en sus sienes.
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