"Te enseñé una parte", respondí. "Hay una adenda".
Pálido. Fue algo físico, como si me hubiera vaciado la sangre de la cara en un instante.
Saqué el papel y lo leí en voz alta:
"...y también le otorgo a mi hija el derecho a administrar la cuenta de depósito abierta a mi nombre y los fondos destinados a su protección en caso de que su esposo no fuera de confianza..."
Andrey se estremeció.
"¿Qué cuenta de depósito?", exhaló. "¿Tenía una cuenta de depósito?"
Asentí.
"Sí. ¿Y sabes por qué no lo sabías? Porque mamá no confiaba en ti. Ella vio cómo te gustaba tratar las cosas de los demás como si fueran tuyas.
Tragó saliva y luego intentó sonreír, con lástima y ironía.
"Lida... ¿qué dices?... Me respetaba..."
"Te entendía", corregí. "Son dos cosas distintas".
No dije la cantidad. No porque quisiera humillarla. Porque el dinero en ese momento no era un número; era la voz de mi madre, que por fin resonaba en la habitación donde llevaban tanto tiempo intentando convencerme de que "tuviera paciencia con la familia".
"Es una herencia", dije con serenidad. "Y no se reparte".
Se incorporó muy despacio, como si temiera caerse.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
