Miré su camisa nueva, el aroma desconocido de colonia, el cansancio en sus ojos, y me di cuenta de que no me preguntaba por amor. Me preguntaba por consuelo. Por la familiar Lida, que siempre cedía.
"Entonces empieza con la verdad", dije. "Dile que le prometiste una vida a mi costa".
No respondió. Simplemente se fue.
La puerta se cerró silenciosamente. Y ese sonido silencioso fue más fuerte que cualquier discusión, porque contenía el cierre.
Etapa 8. La mañana siguiente: Cuando el aire se volvió más ligero
A la mañana siguiente, me desperté antes de que sonara la alarma. No por ansiedad, sino por un extraño silencio. El apartamento estaba tan vacío, como si las paredes hubieran dejado de escuchar pasos por primera vez.
Preparé café y me sorprendí pensando: No estoy pensando qué decirle a Andrey, no estoy ensayando la conversación, no estoy buscando las palabras adecuadas. Solo estoy tomando café.
Había una carpeta sobre la mesa. Ordenada, pesada. Documentos, certificados, copias: todo lo que antes parecía "no cosa de mujeres". Mamá habría sonreído.
Mi teléfono vibró. Un mensaje de Andrey: "Estaré allí a las 19:00. Con Seryoga. Recogeré mis cosas".
Lo leí y no sentí dolor ni rabia. Solo una actitud tranquila y profesional. Respondí: "De acuerdo".
Entonces abrí el armario y saqué algo que hacía tiempo que no me ponía: un vestido llamativo que Andrey una vez había llamado "demasiado llamativo". De repente, quería llamar la atención. No para nadie más. Para mí misma.
Y mientras subía la cremallera, me di cuenta de que lo peor ya había pasado. No los tribunales. No por desvestirme. No por hablar con los niños.
Lo más aterrador fue cuando pasé años convenciéndome de que «esto le pasa a todo el mundo», que «él no bebe», que «es un buen padre», que «solo tengo que tener paciencia». Pero ahora no tenía que tener paciencia.
Necesitaba vivir.
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