Después de firmar, empecé a empacar mis cosas. En esa casa no había nada que realmente fuera mío, excepto algo de ropa y la vieja almohada con la que siempre dormía. Cuando estaba por salir por la puerta con mi maleta, Héctor me arrojó la almohada con una voz sarcástica:
—Llévatela y lávala. Seguro ya se está cayendo a pedazos.
Tomé la almohada, sintiendo el corazón oprimido. En verdad estaba vieja; la funda descolorida, con manchas amarillas y desgarrones.
Era la almohada que había traído de la casa de mi madre en un pequeño pueblo de Oaxaca, cuando me fui a la universidad en la ciudad. Y me la llevé cuando me casé porque me costaba dormir sin ella. Él solía quejarse de eso, pero yo la conservaba igual. Salí de esa casa en silencio.
Ya en mi cuarto rentado, me quedé mirando la almohada, aturdida. Pensando en sus palabras sarcásticas, decidí quitarle la funda para lavarla, al menos para poder dormir bien esa noche, sin soñar con recuerdos dolorosos.
Al abrir la funda, sentí algo extraño. Había algo abultado dentro del relleno de algodón. Metí la mano y me detuve en seco. Un pequeño bulto de papel, envuelto cuidadosamente en una bolsa de nailon. Lo abrí con manos temblorosas.
Dentro había un fajo de billetes, todos de 500 pesos, y un papel doblado en cuatro.
Lo abrí. Era la letra temblorosa y familiar de mi madre:
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