Dos horas después de enterrar a mi hija Emily Carter, embarazada de ocho meses, sonó mi teléfono.
Todavía tenía tierra de la tumba bajo las uñas. Estaba sentada sola en mi coche, aparcado cerca del cementerio, contemplando las florecitas blancas que reposaban sobre su ataúd cuando vi el nombre brillar en la pantalla.
Dr. Reynolds.
"Señora Carter", murmuró, con la voz tensa, "tiene que venir a mi consulta inmediatamente. Y, por favor, no le diga ni una palabra a nadie. Y menos a su yerno".
Mi corazón latía con fuerza. "¿De qué está hablando?", pregunté. "Emily se ha ido. Firmé los documentos yo misma".
Hubo un breve silencio. Entonces volvió a hablar, y con esas palabras, mi realidad se desmoronó.
"No murió como usted cree".
Conduje al hospital por puro instinto. El esposo de Emily, Mark Wilson, insistió en un ataúd cerrado, alegando que se debía a un "trauma médico". Mi esposo, Richard Carter, lo apoyó sin dudarlo. En ese momento, estaba demasiado destrozada para protestar.
Una vez dentro del consultorio del Dr. Reynolds, cerró la puerta con llave antes de decir una palabra más. Deslizó una carpeta sobre el escritorio: notas de la autopsia, análisis de sangre y ecografías tomadas solo horas antes de que Emily fuera declarada oficialmente muerta.
"Llegó con un intenso dolor abdominal", dijo en voz baja. "Pero sus constantes vitales eran estables. El latido del bebé era fuerte. El suyo también".
La habitación se tambaleó. "¿Entonces por qué murió?".
"No murió", respondió. "Aquí no".
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