No volví a casa. En cambio, conduje directamente al apartamento de Emily. La policía ya lo había registrado, pero Mark no había cambiado las cerraduras. Todavía tenía una llave de repuesto; Emily había insistido en que guardara una «por si acaso».
Dentro, todo parecía intacto, demasiado intacto. Emily siempre había sido organizada, pero su diario de embarazo había desaparecido. Su computadora portátil también. Incluso las ecografías que había pegado en el refrigerador habían sido arrancadas.
Entonces me fijé en la basura.
Al fondo del cubo había una pulsera de hospital arrugada, no la de Emily.
Decía: Bebé Wilson. Fechada dos días antes de su supuesta muerte.
Contuve la respiración. Tomé fotos con mi teléfono y me fui antes de que Mark pudiera regresar.
Esa noche, confronté a mi esposo. Richard había estado extrañamente tranquilo todo el día, casi aliviado. Cuando le mostré las fotos, su expresión cambió al instante.
—¿De dónde sacaste eso? —espetó.
—Para que lo supieras —dije—. Sabías que Emily estaba viva.
Se desplomó en una silla, llevándose los dedos a las sienes. —No se suponía que esto llegaría tan lejos.
Richard finalmente me contó la verdad. El negocio familiar de Mark estaba ahogado en deudas. Un hijo desbloquearía una herencia multimillonaria de un fideicomiso controlado por el abuelo de Mark, pero solo si el bebé nacía vivo y Mark lo criaba solo. Emily había amenazado con revelar la infidelidad de Mark y solicitar el divorcio después del nacimiento.
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