Oyó la voz de Víctor, la misma, familiar, cálida, y la hizo sentir más pesada, no mejor. Exclamaciones alegres. Gritos de niños. El perro en el patio, ladrando como un loco.
Tatiana se quedó allí, y el cubo que tenía en la mano de repente se volvió indomable. El pequeño jilguero se frotó contra sus piernas e intentó meter el hocico en la leche. Le siseó al gato, más por desesperación que por rabia.
Del patio vecino llegó un sonido:
¡Papá está aquí! ¡Papá!
Y a través de un hueco en la valla, Tatiana vio a Viktor —ya crecido, fuerte, con una chaqueta oscura— repartiendo regalos a los niños mientras caminaba. Se rió a carcajadas. Besó a su esposa —satisfecho, confiado, como quien está seguro de que todo le pertenece: la casa, la alegría, el futuro.
Y, sin embargo, esta también podría haber sido su felicidad.
Subió lentamente al porche, como si cada escalón fuera una piedra. La casa olía a vejez y a medicina; su madre llevaba años enferma.
—Tanya... —una voz débil salió de la habitación—. ¿Dónde estás?
"Estoy aquí, mamá", respondió, intentando parecer normal.
Pero en su interior, algo se rompía y volvía a formarse, como una rama seca bajo los pies: una grieta, y eso era todo.
Dejó el cubo, echó a Chizhik y cerró la puerta. De repente, oyó que llamaban.
Alguien llamó a la puerta. No muy fuerte, pero sí con insistencia.
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