Una tarde sofocante, mientras Ethan jugaba al baloncesto afuera, tres coches negros se detuvieron frente a nuestra pequeña casa con la pintura descascarada.
Un hombre mayor con traje sastre salió del primer coche, apoyado en un bastón plateado. Sus guardaespaldas lo rodeaban como sombras.
Me quedé paralizada en los escalones de la entrada, con las manos aún mojadas de lavar los platos.
Los ojos del anciano se encontraron con los míos, llenos de una extraña mezcla de dolor y asombro.
Entonces, antes de que pudiera reaccionar, se arrodilló en la grava.
"Por fin encontré a mi nieto", susurró.
Toda la calle quedó en silencio.
Las cortinas se corrieron.
Los vecinos observaban boquiabiertos.
La Sra. Blake, quien durante años me había llamado a gritos "la vergüenza del pueblo", se quedó paralizada en la puerta.
"¿Quién eres?", logré decir con voz apenas audible.
"Me llamo Arthur Caldwell", dijo con dulzura. "Ryan Caldwell era mi hijo".
Se me paró el corazón.
Sacó su teléfono con las manos temblorosas.
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