"Pero algo no está bien. Siempre me dijiste que confiara en mis instintos. Dijiste que la verdad importa más que la comodidad".
De vuelta en casa, me senté en el viejo sillón de lectura de la abuela, el que insistió en que usara cuando se mudó a una casa más pequeña el año pasado. El paquete reposaba en mi regazo, envuelto en un pañuelo azul que me resultaba familiar.
Reconocí la "C" bordada en la esquina. La había visto bordarla hacía años mientras me contaba historias de su infancia.
"¿Qué escondes, mamá?", murmuré, desatando el cordel desgastado con dedos temblorosos.
Dentro había docenas de cartas, cada una dirigida a mi madre con la inconfundible letra de la abuela. Las páginas estaban amarillentas por los bordes, algunas arrugadas por el uso frecuente.
La primera carta, fechada hacía tres años, parecía haber sido leída incontables veces.
Victoria,
Sé lo que hiciste.
¿Pensabas que no me daría cuenta del dinero que faltaba? ¿Que no revisaría mis cuentas? Mes tras mes, veía desaparecer pequeñas cantidades. Al principio, me dije a mí misma que debía haber algún error. Que mi propia hija no me robaría. Pero ambos sabemos la verdad, ¿no?
Tienes que parar con el juego.
Te estás destruyendo a ti misma y a esta familia. He intentado ayudarte, entenderte, pero sigues mintiéndome en la cara mientras tomas más. ¿Recuerdas la Navidad pasada cuando juraste que habías cambiado? ¿Cuando lloraste y prometiste buscar ayuda? Una semana después, otros $5,000 habían desaparecido.
No escribo esto para avergonzarte. Escribo porque me rompe el corazón verte caer en esta espiral.
Por favor, Victoria. Déjame ayudarte... ayudarte de verdad esta vez.
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