“¿Qué pasa, cariño?” Su voz sonaba empalagosa por la preocupación. “¿Estás bien? Pareces agotada.”
“Estoy bien. Es sobre la abuela. Te dejó algo. Me dijo que te lo diera “cuando llegara el momento adecuado.”
“¡Oh!” La ansiedad en su voz me revolvió el estómago. “Claro, cariño. ¿Dónde nos vemos?”
“¿Qué tal en el tranquilo café de Mill Street?”
“Perfecto. Eres una hija tan atenta, Emerald. Tan diferente a como era con mi madre.”
La ironía me hirió profundamente. “A las dos”, dije, y colgué.
Esa tarde, la campanilla sobre la puerta del café sonó al entrar. Sus ojos se posaron de inmediato en mi bolso que descansaba sobre la mesa.
Llevaba su blazer rojo favorito, el que reservaba para las ocasiones importantes.
Se sentó, extendió la mano por encima de la mesa de madera rayada y me tomó la mía. “Te ves muy cansada, cariño. Esto debe ser muy difícil para ti.” Tú y tu abuela eran inseparables.
Simplemente asentí y le puse un paquete envuelto. Dentro había hojas en blanco, con dos cartas encima: la nota de la abuela que decía: "Sé lo que hiciste" y una que yo misma había escrito.
"¿Qué es esto?", preguntó, abriendo el primer sobre con sus uñas cuidadas. Vi cómo palidecía al desplegar la segunda carta, apretando la página con tanta fuerza que se dobló por las esquinas.
Mi carta era breve:
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