Los papeles del divorcio llegaron un martes por la mañana.
Un joven mensajero estaba en mi puerta, cambiando de postura con incomodidad, visiblemente incómodo al entregarle un sobre a una mujer de sesenta y cuatro años con un delantal floreado descolorido. Aún sostenía mi primera taza de café, de la que salía vapor perezosamente, cuando preguntó por mí.
"¿Catherine Stevens?"
Asentí, sin sentir aún el suelo a punto de desaparecer bajo mis pies.
Me explicó, en voz baja y educada, que necesitaba mi firma para confirmar la entrega. Bajé la vista a las palabras impresas en negrita en la parte superior de la página y sentí que algo dentro de mí se paraba, como un motor que de repente se niega a arrancar.
Solicitud de Disolución del Matrimonio.
La leí una vez. Luego otra. Luego una tercera vez, lenta y desesperadamente, antes de que el significado finalmente se abriera paso a través de la conmoción que me había envuelto la mente como una densa niebla.
Robert Stevens.
Mi esposo desde hacía cuarenta y dos años. El padre de mis tres hijos.
El hombre que prometió amarme hasta que la muerte nos separe.
No pedía espacio.
No sugería terapia.
Se estaba divorciando de mí.
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