Por un fugaz e ingenuo instante, vi una esperanza. Quizás era un error. Quizás llamaba para decirme que los papeles se habían enviado por error, que necesitábamos hablar, que aún me quería.
"Catherine", dijo con frialdad. "Supongo que has recibido los papeles".
Su voz era monótona. Profesional. Nada que ver con el tono cálido que usó cuando me besó en la mejilla esa mañana antes de irse a trabajar. Nada que ver con la voz que me susurró «Te quiero» apenas tres noches antes, mientras veíamos una película en el sofá.
"No entiendo", dije. "Si algo iba mal, ¿por qué no me lo dijiste?"
"No tiene sentido alargar esto. Nos hemos distanciado. Queremos cosas diferentes".
"¿Qué cosas diferentes?", pregunté con la voz quebrada. "Hemos estado planeando la jubilación juntos. Viajando. Pasando tiempo con los nietos. ¿Qué cambió?"
"Todo", respondió. "He contratado a un abogado. Tú deberías hacer lo mismo. Si somos razonables, esto no tiene por qué ponerse feo".
Razonable.
Como si cuarenta y dos años de vida en común pudieran desmantelarse como un contrato comercial.
"Robert, ¿puedes venir a casa para que podamos hablar cara a cara?", supliqué. "Por favor".
“No volveré a casa. Me mudé a un apartamento en el centro. Mi abogado te contactará para la división de bienes”.
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