El 31 de diciembre, mi marido me echó de casa, sin un céntimo. Temblando de frío, metí la mano en el bolsillo de mi vieja chaqueta…

La mujer se quedó paralizada.

“Pero no puedo…”

“Sí, puedes. Vuelve cuando puedas, eso es todo.”

La mujer aferró el paquete con fuerza; sus ojos brillaban.

“Gracias… No tienes idea de lo que esto significa para ti ahora mismo.”

Cuando se fue, el padre se acercó a Marina.

“Hiciste lo correcto.”

“Sé lo que es.”

Esa noche, una vez cerrada la panadería, Marina se sentó junto a la ventana con una taza de té. Su padre, a su lado, reparaba un taburete. Afuera, la nieve se derretía y los charcos brillaban en el asfalto.

“¿En qué estás pensando?”, preguntó.

Qué raro es todo.

¿Qué tiene de raro?

Si Víctor no me hubiera echado esa noche, nunca habría encontrado el librito. No habría sabido de ti. Me habría quedado con él, pensando que era normal.

Su padre dejó la herramienta.

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