"En la cuenta, con intereses..." Volvió a mirar la pantalla y bajó la voz. "Son más de doce millones".
Marina no entendió al principio. Le pidió que lo repitiera. La cajera lo repitió con claridad, sílaba por sílaba.
"También hay un mensaje del remitente. ¿Quiere verlo?"
Marina asintió. La cajera giró la pantalla hacia ella. En la pantalla, una dirección —en su ciudad, un barrio de viejos edificios de cinco pisos— y dos líneas:
"Disculpe. Venga si puede".
El guich
Etière pidió un taxi ella misma y le prestó a Marina su suéter para cubrir su bata. El conductor no hizo preguntas; solo miró por el retrovisor.
La dirección le sonaba: el barrio donde Marina había crecido. Edificios descoloridos, escaleras descascarilladas, un parque infantil con columpios oxidados.
Subió al tercer piso y se quedó un buen rato frente a la puerta, sin atreverse a llamar. Luego tocó el timbre.
Un hombre abrió la puerta: alto, canoso, con ropa de trabajo. La miró y su rostro se contrajo.
"Marinotchka...", susurró.
Ella permaneció en silencio.
"Pase", dijo él, haciéndose a un lado con la voz ronca.
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