El apartamento era diminuto: un piso de dos habitaciones, limpio, con olor a pintura fresca. Sobre la mesa, herramientas; en la esquina, una estantería casera.
Su padre la condujo a la cocina y se sentó frente a ella.
“Encontraste el folleto”, dijo sin hacer preguntas.
“Yo lo encontré”.
Puso las manos sobre la mesa: grandes y callosas. Marina recordaba esas manos: la habían cargado sobre sus hombros cuando fueron al parque.
“No me atreví a volver”, dijo en voz baja. “Pensé que me odiabas. Tu madre tenía razón en una cosa: por aquel entonces bebía, estaba perdiendo el control… Era malo”.
“¿Por qué no volviste después?”
“Tenía miedo. Habías crecido sin mí… ¿de qué te habría servido? Así que simplemente ahorré algo de dinero. Pensé: al menos el dinero puede ayudarte”. Trabajaba por turnos, vivía en un cuartel y ahorraba hasta el último céntimo.
Marina lo miró, sin saber qué sentía. ¿Ira? ¿Lástima? ¿Alivio?
“Mamá dijo que tenías otra familia”.
“No tenía a nadie. Solo estabas tú”.
Levantó la vista y Marina vio que tenía los ojos húmedos.
“Puedes odiarme, Marinotchka. Me lo merezco.”
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