Se quedó en silencio. Luego se levantó, se acercó y le puso la mano en el hombro.
“No te odio.”
Él le cubrió la mano con la suya y la apretó con fuerza, como si temiera soltarla.
Marina no regresó a casa hasta la mañana del 1 de enero. Pasó la noche en un hotel; su padre le dio dinero, la acompañó y le dijo: “Vuelve cuando quieras”.
Se compró ropa, zapatos de verdad. Luego fue a ver a Víctor.
Él no abrió la puerta enseguida. Estaba despeinado, hinchado y llevaba pantalones de chándal.
“Ah, eres tú”, dijo, rascándose el estómago. “Vale, entra. Tú friega el suelo y nos olvidamos de esto, ¿vale?”
Marina le entregó un sobre.
“¿Qué hay dentro?” Lo cogió y lo abrió. Una solicitud de divorcio. Y unas llaves.
Su rostro se puso gris, luego rojo.
—¿Te has vuelto loca? ¿Crees que alguien te va a querer? Mírate... ¿Quién te querría, muñeca desgastada?
Marina se giró hacia las escaleras. Víctor la agarró del brazo.
—¡Espera! ¿Adónde vas? ¡Veinte años juntos! ¡Te di de comer, te vestí!
—Me alimenté sola.
—¡Con tu sueldo ni siquiera puedes comprar pan! ¡Sin mí, morirás bajo un puente!
Marina se apartó.
—Adiós, Víctor.
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