La madre de Svetlana fue la primera en llegar. Pequeña, de espalda recta, con un abrigo viejo. Miró a Kalugin como si temiera oír la verdad, pero aún más asustada de no oír nada.
"Lo sabíamos", dijo de inmediato. "Todos lo sabían. Solo teníamos miedo de decirlo en voz alta".
Me contó que en 1999 vio coches cerca de los baños. Reconoció uno: un Grand Cherokee negro; había dos iguales en la ciudad. Ambos pertenecían a "las personas adecuadas". Fue a la policía, pero solo negaron con la cabeza.
"Me lo dijeron sin rodeos: 'Mujer, no te metas donde no te corresponde. ¿Quieres perder a alguien más?'".
Kalugin escribió en silencio.
Segundo
Yo, la madre de Marina, no podía soportarlo más. No dejaba de juguetear con su pañuelo, como si quisiera limpiarse algo de las manos.
"Marina tenía una cruz...", susurró. "Una fina y dorada. La llevaba desde niña."
Cuando le mostraron el hallazgo de debajo del suelo, la mujer simplemente se dejó caer en una silla.
"Así que... habían estado ahí desde siempre..."
Kalugin cerró la carpeta. Había visto escenas así antes, pero le era imposible acostumbrarse.
Mientras tanto, la ciudad bullía. Viejas conversaciones flotaban como burbujas. La gente recordaba quién había visto qué, quién había llevado a quién, quién había presumido borracho. Una llamada anónima se sucedía a otra.
"Entonces se rieron..."
"Dijeron: 'Es culpa suya'."
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