Pero lo que más impactó a Amalia no fue el lujo, sino las paredes. Estaban cubiertas de bocetos, dibujos y pinturas. Ella quería ser pintora dijo Evaristo acariciando el marco de una puerta. Yo le dije que el arte era para muertos de hambre. Le prohibí pintar. Rompí sus lienzos. Le dije que estudiaría derecho y se casaría con el hijo de mi socio.
Evaristo se giró hacia Amalia con lágrimas corriendo libremente por su rostro. No huyó por dinero. Amalia huyó porque yo quise matar su alma antes que su cuerpo. Y ahora, ahora veo su arte en los ojos de esta niña. Lucila, ajena al drama adulto que saturaba el aire, se soltó suavemente de la mano de su madre y caminó hacia el centro de la habitación.
Sus ojos grandes recorrieron el caos creativo que había quedado congelado en el tiempo. Se detuvo frente a un caballete cubierto por una sábana polvorienta. Con la curiosidad innata de la infancia tiró de la tela revelando una pintura inacabada, un paisaje tormentoso con un pequeño pájaro volando contra el viento.
“Mira mamá”, susurró la niña pasando sus dedos por la textura rugosa del óleo seco. El pajarito es valiente. Evaristo sintió que el suelo se abría bajo sus pies. Esa era la última obra que Isadora había intentado pintar antes de irse. Él la había llamado una pérdida de tiempo deprimida. Ver a su nieta admirar lo que él había despreciado fue el golpe de realidad más duro de la noche.
La sangre, el talento y la sensibilidad habían saltado una generación para abofetearle en la cara. Evaristo se acercó a la niña con una cautela reverencial. como si Lucila fuera de cristal. ¿Te gusta pintar, pequeña?, preguntó con la voz ronca. Lucila asintió vigorosamente. Sí, pero mamá dice que los lápices de colores son caros, así que dibujo con carbón de la estufa.
La respuesta inocente destrozó el corazón del millonario. Mientras él tenía almacenes llenos de materiales de arte de primera calidad pudriéndose en esa habitación, su nieta dibujaba con basura quemada. Evaristo abrió un cajón del escritorio y sacó una caja de pasteles franceses que nunca habían sido usados. Se arrodilló crujiendo sus articulaciones y se los ofreció.
Estos son tuyos, Lucila, todos. Y si se acaban, compraré una fábrica entera para ti. Nunca más tendrás que pintar con cenizas. Amalia observó la escena desde la puerta con el corazón encogido, viendo como el ogro del cuento se transformaba en un hombre que buscaba desesperadamente el perdón a través de los ojos de una niña.
“No intente comprarla con regalos, señor Evaristo”, advirtió Amalia, aunque su tono era menos agresivo que antes. Ella no necesita la fábrica de pinturas, necesita saber que su arte vale algo, aunque no cueste dinero. Evaristo se levantó y miró a Amalia con un respeto nuevo. Tienes razón. Me he pasado la vida poniendo precio a todo y valor a nada, pero entiendeme, Amalia.
Estoy viendo un fantasma. Estoy viendo la oportunidad de no cometer el mismo crimen dos veces. Se giró hacia la ventana, mirando la lluvia que azotaba los jardines oscuros. No quiero quitarte a la niña. Sé que tú eres su madre en todos los sentidos que importan. Isadora te eligió a ti, no a mí. Y mi hija al final demostró ser mucho más sabia que yo. Solo te pido una cosa.
Déjame ser el abuelo. Déjame ser el que aplaude sus dibujos, no el que los rompe. La confesión de Evaristo dejó un silencio denso en la habitación. Amalia evaluó al hombre. Veía el arrepentimiento genuino, pero también veía el peligro. Un hombre con tantos recursos podía ser un aliado formidable o un enemigo devastador.
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