El autobús nocturno ni siquiera aminoró la marcha. Simplemente exhaló un denso humo negro y, como burlonamente, avanzó lentamente por el camino lleno de baches, dejando atrás frío y silencio. Vera se detuvo en la parada de autobús de la zona industrial, donde se extendían almacenes oxidados hasta el horizonte, y sintió que la pesada bolsa de la compra le cortaba los dedos. Dentro solo había pasta, un litro de leche y una hogaza de pan del día anterior. Nada más. Nada sabroso. Nada festivo.
A su lado, Timosha, de seis años, temblaba, apretado contra su muslo. Su chaqueta le había quedado pequeña el otoño pasado, pero no había tenido dinero para una nueva. Las mangas se le subieron por encima de las muñecas y el viento le arañó sin piedad la piel enrojecida.
"Mamá, hace frío...", susurró, sin apenas mover los labios.
Vera se agachó, estiró la tela al máximo y le cubrió las manos con las palmas. Ella misma llevaba mucho tiempo sin sentir los dedos ni las mejillas; solo vergüenza y cansancio.
Hacía tiempo que había dejado de contar las veces que había tenido que justificarse en los últimos meses: ante los vecinos, ante su suegra, ante sí misma. Solo había una persona a la que no podía decirle la verdad: su padre. Viktor Pavlovich siempre se había mostrado inquebrantable con ella: severo, severo, pero confiable, como un muro de hormigón. Un ex agente, un hombre de mirada profunda y espalda recta. Le había regalado un coche hacía tres años: oscuro, impecable, para que «su nieto no se congelara en invierno». Por aquel entonces, Vera se rió, lo abrazó y prometió cuidar del regalo.
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