Ahora el coche había desaparecido.
"¿Verka?"
Una voz cortó el aire bruscamente, casi dolorosamente. Vera se giró lentamente.
Él se quedó a cierta distancia: corpulento, con un abrigo oscuro de piel de oveja y un bastón en el que se apoyaba más por costumbre que por necesidad. Un bigote canoso, labios fruncidos, ojos que alguna vez desgarraron incluso a los sospechosos más testarudos.
Padre.
Sintió que la sangre se le iba de la cara. Llevaba cuatro meses mintiéndole por teléfono. Le había dicho que todo estaba bien, que Boris había conseguido un nuevo trabajo, que Timosha iba a una discoteca, que el coche estaba en el garaje.
Se acercó. En silencio, miró sus zapatos: sus desgastadas botas Ugg con la piel descascarada, su viejo abrigo al que le faltaba un botón, su rostro demacrado. Luego volvió la mirada hacia su nieto.
"¿Dónde está el coche?", dijo en voz baja, pero las palabras parecieron golpearla en las sienes. "No te lo di para que te congelaras en almacenes con un niño".
"Lo están reparando...", exhaló Vera, apartando la mirada. "Se ha roto la transmisión."
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