Bajó la mirada, temblando. Luego cogió una bolsita y sacó un viejo álbum de fotos y un certificado de defunción.
"Nunca mentí", dijo en voz baja. "Simplemente nunca supe decir la verdad".
Las fotos mostraban a una Emily más joven, de pie junto a tres niños delgados frente a una casa en ruinas.
"Son de mi hermana", dijo.
Pasó la página.
Una cama de hospital. Una mujer moribunda. Emily sosteniéndole la mano.
"Mi hermana Rachel", continuó. Su marido se fue. Ella trabajaba sin parar. Los hombres iban y venían, no por descuido, sino por desesperación.
Rachel murió al dar a luz a su tercer hijo. El hospital estaba demasiado lejos. La ayuda llegó demasiado tarde.
“Murió agarrándome de la mano”, dijo Emily. “Me rogó que no abandonara a sus hijos”.
Emily tenía dieciocho años.
Dejó la escuela al día siguiente. Vendió todo lo que tenía. Se convirtió en madre de la noche a la mañana.
“Entonces, ¿por qué todos creían que eran tuyos?”, preguntó Nathan.
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