El cielo estaba despejado y el aire fresco. Coloqué lirios en la lápida de Anna, los mismos que había traído la noche anterior a mi boda.
Luego di un paso atrás y dejé que Claire se arrodillara.
Ella tocó el mármol liso y susurró: «Gracias. Por enseñarle a amar. Prometo que lo cuidaré».
Algo dentro de mí se quebró; esta vez no de dolor, sino de gratitud. Anna ya no era un fantasma. Era un capítulo, no una cadena.
Meses después, Claire y yo descubrimos que estábamos esperando un hijo. Cuando nació nuestra hija, la llamamos Grace, porque eso era lo que nos había enseñado el año anterior.
Grace creció rápido, con los ojos brillantes y curiosa. Cuando cumplió cuatro años, preguntó por qué papá guardaba una foto de «la otra señora» en el estante.
Me arrodillé a su lado y le dije: «Se llamaba Anna. Está en el cielo. La quería mucho». Y porque la amaba, aprendí a amarte a ti y a mamá aún más.
Claire nos abrazó a ambos.
Visitamos la tumba de Anna una vez más ese año, esta vez en familia. No para llorar, sino para honrar.
De camino a casa, Claire puso su mano sobre la mía y dijo suavemente: «No perdiste tu capacidad de amar cuando ella murió. Solo estabas esperando compartirla de nuevo».
Finalmente le creí.
El amor no reemplaza. Se expande. Y cuando permitimos que crezca, puede convertir la pérdida en algo que da vida en lugar de quitársela.
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