Nos conocimos dos años antes en una pequeña librería. Estaba de puntillas, buscando una novela en el estante más alto, cuando apareció a mi lado con un taburete.
"¿Necesitas ayuda?", preguntó con una sonrisa fácil.
Ese era Mark. Siempre atento. Siempre interviniendo sin hacerte sentir insignificante.
Había estado casado una vez. Su esposa, Grace, falleció hace tres años tras una larga y brutal batalla contra el cáncer. Una noche, mientras estábamos despiertos en la oscuridad, admitió que creía que nunca volvería a amar.
"Entonces te conocí", dijo, apretándome la mano. "Y recordé lo que se sentía estar vivo".
También tenía una hija: Emma.
La primera vez que nos presentó, ella me observó atentamente y luego preguntó sin rodeos: "¿Te gustan los dinosaurios?".
“Me encantan los dinosaurios”, dije sin dudarlo.
Ella asintió. “Bien. Entonces podemos ser amigas”.
Y lo fuimos. Conectamos enseguida. Me pidió que la ayudara con la tarea. Hacíamos galletas juntas los domingos por la tarde. Aprendí a quererla como a mi propia hija. Por eso me dolió tanto lo que pasó el día de nuestra boda.
Esa mañana, la casa era un caos. Familiares entraban y salían de las habitaciones. Mi madre se preocupaba por las flores. La hermana de Mark se apresuraba a ocuparse de los últimos detalles.
Me quedé sola en el dormitorio con mi bata puesta, mirando mi vestido de novia colgado en la puerta del armario. Encaje color marfil. Delicadas cuentas. Todo lo que había soñado.
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