Intenté soltarme, pero él me sujetó. Su rostro estaba pálido como un fantasma, sus labios secos, sus ojos abiertos con algo cercano al horror, como si hubiera visto algo que no podía borrar.
"No hay tiempo", repitió. "Por favor. Confía en mí".
Escruté su rostro buscando el más mínimo indicio de broma.
No había ninguno.
Miré mi reloj. Faltaban veinte minutos para la ceremonia. Afuera, la música continuaba como si nada.
"Nuestra hija", dije bruscamente. "¿Dónde está?"
"Con la niñera. Le dije que tomara la salida trasera ya".
Un escalofrío se apoderó de mi pecho. Daniel era cuidadoso, lógico; nunca entraba en pánico. Si actuaba así, algo realmente grave había sucedido.
Asentí, aunque no entendía.
Me quité el velo, cogí mi abrigo y lo seguí por el pasillo de servicio mientras las risas y la celebración resonaban a pocos metros. Bajamos en el montacargas. Daniel no dejaba de mirar su teléfono.
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