A los dieciséis años, vi mi mundo entero desvanecerse en llamas. Lo que siguió fue un dolor tan profundo que me dejó sin aliento. De alguna manera, ese vacío me llevó a hornear pasteles para pacientes de hospicio y personas necesitadas. No tenía ni idea de que mi silencioso acto de amor algún día volvería a mí de la forma más inimaginable.
La noche que lo cambió todo ocurrió en pleno enero, cuando el frío era tan intenso que las ventanas parecían llorar. Estaba acurrucada en la cama con los auriculares puestos, bloqueando el sonido familiar de mis padres riendo juntos en la sala.
Entonces lo olí: humo, penetrante y penetrante, mezclado con el aire gélido. Me quité los auriculares justo cuando la alarma de incendios empezó a sonar.
Mi padre irrumpió en mi habitación, con las botas golpeando el suelo. No dijo nada. Me agarró del brazo, me arrastró escaleras abajo descalza y me sacó a la nieve, solo con el pijama puesto.
Luego se dio la vuelta y volvió corriendo a buscar a mi madre y a mi abuelo. Ninguno de ellos volvió a salir.
El incendio se los llevó a los tres.
Las autoridades dijeron más tarde que el incendio comenzó por un problema eléctrico en la cocina.
No solo se llevó a mi familia. Se llevó la casa, los ahorros, los álbumes de fotos y el pequeño caballo de cerámica que mi madre me regaló por mi décimo cumpleaños.
Todo.
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