Excepto a mí.
No estaba segura de por qué me salvaron, ni si lo merecía.
Después de esa noche, en realidad no viví. Existí. Vagué a la deriva.
Con la ayuda de una organización local de voluntarios, terminé en un albergue comunitario. Lo llamaban un programa de alojamiento tipo residencia para jóvenes desplazados, pero me sentía como en un limbo, a medio camino entre la catástrofe y la incertidumbre.
Compartía habitación con una chica que apenas hablaba. Había dos baños por piso y una cocina compartida para unos veinte residentes. No era lujoso, pero era cálido, seguro y limpio. Tenía una cama. Eso por sí solo me pareció un regalo.
Técnicamente, podría haber vivido con mi familia. Pero la tía Denise, la hermana mayor de mi madre y mi única pariente viva, dijo que no tenía espacio.
"Lo siento, cariño, pero aquí no hay espacio", me dijo por teléfono. "Tu tío usa la habitación libre para trabajar. Y no voy a renunciar a mi rincón de lectura por una adolescente. Yo también estoy de luto, ¿sabes?".
Puede que estuviera de luto, pero no tuvo ningún problema en reclamar la mitad del dinero del seguro que me correspondía. Prometió que lo usaría para ayudarme: ropa, terapia, lo que necesitara.
En cambio, se compró montones de novelas románticas y de misterio, una vinoteca, un coche nuevo y un armario nuevo. Se presentó a su club de lectura semanal con sombreros de diseñador y lo llamó su "armario de luto", bromeando que la hacía parecer "cara, pero de luto".
No discutí. No tenía fuerzas. Ya había perdido lo más importante: mi familia. Me decía que tenía suerte de tener un colchón, un escritorio pequeño y horas de tranquilidad entre las once de la noche y las seis de la mañana.
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