Aun así, seguí horneando. Amasando la masa a mano. Picando fruta con un cuchillo donado. Poniendo temporizadores en un microondas abollado. Esos momentos eran los únicos en los que mis manos no temblaban, los únicos en los que mi mente se aquietaba. Hornear le daba a mi dolor un lugar donde descansar.
Entonces, dos semanas después de cumplir dieciocho, llegó una caja.
La recepcionista de la residencia me la entregó durante el almuerzo. Era un cartón marrón liso. Mi nombre escrito en cursiva suave. Sin remitente.
La abrí allí mismo.
Dentro había un pastel de nueces pecanas.
Estaba impecable: corteza dorada, bordes trenzados, ligeramente espolvoreado con azúcar glas como nieve. El olor era cálido, rico y familiar. Me dio vueltas la cabeza.
No tenía ni idea de quién la había enviado.
Pero cuando la corté con un cuchillo, la recepcionista...
En un cajón, casi me desplomo.
Dentro había una nota doblada, sellada en plástico transparente.
Decía:
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