Estaba sentado en un banco de autobús frente a la biblioteca, con los formularios de beca en la mano, cuando me habló de la casa, el coche y el fondo fiduciario intacto de 5,3 millones de dólares.
Reí, con fuerza y sobresaltado, mirando al cielo.
“Pero… ni siquiera sabía quién era yo”, dije.
“En realidad, sí”, explicó Paul. “Le pidió al personal del hospicio que te ayudara a encontrarte”.
Una enfermera memorizó mi abrigo y mi sombrero, me siguió una noche y me siguió hasta el refugio. Margaret quiso darme las gracias, en voz baja.
Paul me contó cómo se había quedado ciega, cómo adivinaba el sabor de los pasteles por el olor, cómo guardaba porciones para compartir, cómo llevaba un diario.
Me contó que una vez ella le dijo: «Sea quien sea, es tranquila, joven y está de luto. Pero aún sabe amar».
Pregunté por Margaret.
Había sido bibliotecaria jubilada. Viuda. Sin hijos. Cáncer de hígado en etapa cuatro. Apenas habló hasta que empezaron a llegar los pasteles.
No se lo conté a nadie durante un tiempo. Temía que la verdad se esfumara si la decía en voz alta.
Entonces la tía Denise se enteró, por la notificación de la sucesión.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
