Con mi esposo Miguel, llevábamos tres años intentando tener un hijo. Probamos de todo: médicos, tratamientos, inyecciones, esperanzas rotas mes tras mes. Y entonces, cuando ya casi habíamos perdido la fe, ocurrió el milagro: estaba embarazada de nuestro hijo. Miguel besaba mi vientre todos los días. Juntos pintamos el cuarto del bebé, armamos la cuna, elegimos cortinas… incluso ya teníamos decidido el nombre: Mateo.
A las 35 semanas yo estaba completamente agotada. La espalda me dolía sin parar, los pies hinchados, y el bebé no dejaba de moverse justo cuando intentaba dormir un poco. Una noche, Miguel quiso quedarse en la sala con sus amigos. Me habló desde la puerta del cuarto y dijo: “Amor, hoy hay un partido importante. Vamos a verlo tranquilos aquí”. No me encantó la idea, pero enseguida agregó: “Cuando nazca el bebé, ya no voy a tener nada de tiempo libre”. No tenía fuerzas para discutir. Estaba rendida. Así que asentí y me fui a la cama.
Horas después, me desperté porque alguien me estaba sacudiendo el hombro.
—OYE… DESPIERTA —susurró Miguel, con la voz tensa.
Medio dormida, murmuré: —¿Qué pasa…?
Miré el reloj: 2:17 de la mañana. Miguel caminaba de un lado a otro del cuarto, se frotaba las manos, claramente nervioso. Finalmente dijo: —Tienes que saber algo sobre el BEBÉ.
Sentí que la sangre se me helaba. El corazón me empezó a latir con fuerza. —¿De qué estás hablando? —pregunté, sentándome con dificultad mientras sostenía mi vientre.
Miguel desvió la mirada, respiró hondo… y luego me miró con una frialdad que nunca antes le había visto. En sus ojos no había rastro del hombre dulce que me juró amor eterno frente al altar de la basílica.
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