No podía decirle que a veces no decía ni una docena de palabras en un día.
Que almorzaba sola. Que cuando su camioneta entró en nuestra calle mientras los niños estaban fuera, fingí no haberme dado cuenta de su saludo.
Ya estaba agobiada por el dolor de la muerte de mi padre, las deudas y los turnos dobles.
No quería añadir "mi hija es infeliz" a sus problemas.
Me juré a mí misma: si iba a trabajar para mí, tenía que hacer que sus esfuerzos valieran la pena.
La educación se convirtió en mi plan de escape.
No teníamos dinero para tutores ni cursos preparatorios. Tenía una tarjeta de la biblioteca, una laptop destartalada que mi madre había comprado con chatarra y mucha determinación.
Me quedaba en la biblioteca hasta el cierre, estudiando álgebra, física o cualquier otra cosa que pudiera encontrar.
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