“Mamá”, dijo. “Vine a darte explicaciones”.
“Borraste mi número”, respondió ella con calma.
“Lavé ropa durante veinte años para pagarte la educación”, continuó.
“Me quedé ciega porque pagué tu matrícula”.
ción en lugar de mi medicina”.
Lloró.
“Perdóname”.
Consuelo negó con la cabeza suavemente.
“No te odio”, dijo. “Pero no me queda nada que dar”.
“Vete”, dijo. “Y no vuelvas”.
Se fue sin despedirse.
Lo que quedó
Esa noche, Consuelo se sentó bajo las estrellas.
“Ya no espero llamadas”, dijo. “Y eso es libertad”.
Había perdido la vista.
Había perdido a su hijo.
Pero había recuperado su dignidad.
Y eso fue suficiente.
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