El viaje en ascensor se me hizo interminable. Cuando se abrieron las puertas, un médico me esperaba. “Antes de entrar”, dijo con dulzura, “debes estar preparada. Está consciente, pero tiene mucho dolor”.
La habitación estaba en penumbra, iluminada principalmente por monitores y luces tenues en el techo. Hannah parecía increíblemente pequeña en la cama del hospital. Su piel estaba pálida. Demasiado pálida. Pero mis ojos se dirigieron directamente a sus manos, envueltas en gruesas vendas blancas, apoyadas sobre almohadas.
“¿Papá?” Su voz era apenas un susurro.
Caí de rodillas junto a su cama.
“Estoy aquí, cariño. Estoy justo aquí”.
Quería tocarla, abrazarla, pero me aterraba hacerle daño.
“¿Qué pasó?”, pregunté en voz baja. “¿Fue un accidente?”.
Su respiración se aceleró. Sus ojos se dirigieron a la puerta.
“Por favor, no la dejes entrar”, susurró.
“¿Quién, Hannah?”.
Tragó saliva con dificultad.
“Melissa.”
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