El hospital llamó para decir que mi hija de 8 años estaba en estado crítico. Cuando llegué, ella susurró lo que había hecho su madrastra y esa noche la policía tuvo que intervenir.

"Son feos", dijo una vez.

Besé cada marca con ternura.

"Son la prueba de que sobreviviste", le dije. "Me parecen preciosos".

Sonrió.

"Te quiero, papá".

Y por primera vez en mi vida, supe lo que significaba ser verdaderamente rico.

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