El joven oficial rompió la licencia de la niña, se burló de ella e insinuó que el problema podía "manejarse", confiado en su autoridad hasta que ella tranquilamente metió la mano en la guantera y sacó otra identificación, cambiando todo instantáneamente.

"¿O fue un regalo?", rió entre dientes. "¿Un admirador generoso, tal vez? Coches como este no son baratos".

Liza apretó el volante con más fuerza, pero guardó silencio.

El agente empezó a enumerar infracciones imaginarias, sugiriendo con indiferencia que todo se podía "arreglar aquí mismo". Cuando ella se negó a pagar con calma, su expresión se endureció.

"Así que quieres hacer esto a la fuerza", murmuró.

Le sacó la licencia de la funda y, sin previo aviso, la partió en dos. El chasquido resonó contra el asfalto mientras los pedazos caían a sus pies.

"Listo", dijo riendo. "Vas a irte de aquí".

Su risa fue fuerte y satisfecha. Esperaba lágrimas, pánico, súplicas.

En cambio, Liza respiró hondo.

Apartó la mirada de la licencia rota y buscó la guantera.

"¿Y ahora qué?", ​​se burló.

"Ya verás", respondió ella en voz baja.

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