Ella no dijo nada cuando Santiago le comunicó la decisión. No era su lugar cuestionar, pero sus ojos, esos ojos que vieron al patrón crecer de niño con sentido a hombre de negocios, dejaban claro que no estaba de acuerdo. Santiago estaba en su despacho, la puerta cerrada, los ojos fijos en la pantalla de la computadora, sin realmente ver los números. Había hecho lo correcto. Repetía eso para sí mismo como un mantra. había hecho lo correcto. Mónica había sido clara esa mañana cuando llamó desde la Ciudad de México con la voz cargada de esa dulzura artificial que él conocía demasiado bien.
Mónica Villarreal, su exnovia, la mujer con quien estuvo a punto de casarse antes de conocer a Elena, la madre de Sofía. Ella reapareció 4 meses atrás durante un evento empresarial en Guadalajara. más hermosa de lo que él recordaba, más refinada, más todo. Dijo que supo de la muerte de Elena, que lo lamentaba profundamente, que estaba ahí si necesitaba una amiga. Santiago, exhausto de cargar solo el peso de la viudez y la paternidad, aceptó esa mano extendida sin cuestionar las intenciones detrás de ella.
Las visitas comenzaron esporádicas. Una cena aquí, un almuerzo allá. Mónica, siempre impecable, siempre diciendo las cosas correctas, siempre halagando a Sofía, aunque la niña la ignorara solemnemente. Y fue Mónica quien plantó la semilla esa mañana con la sutileza de quien conoce bien el arte de la manipulación. ¿No te parece extraño? Ella dijo, la voz demasiado casual para ser inocente. ¿Cómo esa niñera te mira? Lo noté el último fin de semana. La forma en que te observa cuando estás con Sofía.
No es normal, Santiago. Una empleada no debería tener ese tipo de interés. Él intentó argumentar. Dijo que Laura era profesional, dedicada, que Sofía la adoraba, pero Mónica insistió con esa manera suya de transformar sus posiciones en verdades absolutas. Te lo digo porque me preocupo por ti y por Sofía. Una niña de esa edad no debería apegarse tanto a una empleada, no es saludable. Y si esa muchacha está alimentando esperanzas, si está confundiendo las cosas, eres un hombre soltero, rico, guapo.
No sería la primera vez que una empleada intenta aprovecharse de la situación. Las palabras quedaron martillando en la cabeza de Santiago el resto del día. Él observó a Laura durante la cena buscando señales de lo que Mónica describió y encontró o creyó encontrar una mirada que duró un segundo de más, una sonrisa que pareció nerviosa cuando sus ojos se cruzaron, pequeñas cosas que bajo la lente de la desconfianza ganaron proporciones enormes. A la mañana siguiente tomó la decisión, llamó a Laura al despacho, pagó todos los derechos laborales duplicados y la despidió.
No dio explicaciones porque no sabía cómo verbalizar algo que ni él mismo comprendía bien. Solo dijo que era una decisión empresarial, que no tenía nada que ver con su desempeño y le deseó buena suerte. Laura salió sin decir una palabra, sin llorar, sin suplicar, sin pedir explicaciones. Simplemente asintió con la cabeza y se fue a empacar sus cosas. Y esa dignidad silenciosa, por alguna razón, lastimó a Santiago más de lo que cualquier grito o acusación podría haberlo lastimado.
Ahora, solo en el despacho, se preguntaba si había hecho lo correcto. La pregunta giraba en su mente sin encontrar respuesta, como un disco rayado, repitiendo siempre el mismo fragmento. Había hecho lo correcto. Había hecho lo correcto. Había hecho lo correcto. En el piso de arriba, en un cuarto decorado con mariposas y unicornios, Sofía abrazaba la almohada de Laura y lloraba bajito, sin entender por qué su persona favorita en el mundo se había ido sin despedirse. La almohada todavía tenía su perfume, ese olor a champú de manzanilla que la niña asociaba con cariño, con cuentos antes de dormir, con abrazos largos en las tardes de lluvia.
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