Sofía tenía apenas 4 años, pero ya conocía el dolor de la ausencia. Primero fue su mamá, que se durmió un día y nunca más despertó. Ahora era Laura, que simplemente desapareció como si nunca hubiera existido. La niña apretó la almohada con más fuerza e hizo una promesa silenciosa con la determinación feroz que solo los niños muy pequeños poseen. Ella iba a traer a Laura de vuelta. No sabía cómo, no sabía cuándo, pero iba a encontrar la manera porque algunas personas son demasiado importantes para dejarlas ir así, sin luchar, sin explicación, sin al menos un abrazo de despedida.
Los días que siguieron trajeron una quietud extraña a la hacienda de los Mendoza. Doña Josefina continuaba sus tareas con la misma eficiencia de siempre, pero había algo diferente en el aire. una tensión silenciosa que nadie se atrevía a nombrar. Las comidas se servían en el horario correcto, la ropa lavada y planchada con esmero, los pisos encerados hasta brillar. Sin embargo, faltaba el sonido. Faltaba la risa de Sofía corriendo por los corredores. Faltaban las canciones que Laura inventaba para cada momento del día.
Faltaba esa energía ligera que solo la presencia de una niña feliz puede traer. Sofía dejó de hablar, no completamente, pero casi. Respondía las preguntas con monosílabos, comía apenas lo suficiente para no preocupar y pasaba horas en su cuarto abrazada a la almohada que aún guardaba el olor de Laura. Santiago intentó hablar con ella la primera noche, se sentó en el borde de la cama y le preguntó si todo estaba bien. La niña solo lo miró con esos ojos grandes y tristes, tan parecidos a los de Elena, y se volteó hacia el otro lado sin responder.
mirada se quedó con él, lo persiguió durante las reuniones, invadió sus pensamientos mientras firmaba contratos, apareció reflejada en el vidrio de la ventana del despacho cuando la noche caía sobre San Miguel. Santiago conocía bien esa mirada. Era la misma que vio en el espejo en los meses siguientes a la muerte de Elena, cuando despertaba de madrugada y extendía la mano hacia el lado vacío de la cama, esperando encontrar el calor de un cuerpo que ya no existía.
Mónica llamó al tercer día animada hablando sobre un viaje que planeaba para los dos, un resort en la Riviera Maya, una semana entera solo para reconectar, para construir algo nuevo lejos de las responsabilidades del día a día. Santiago escuchó en silencio. Estuvo de acuerdo con algunas cosas, en desacuerdo con otras, y colgó sintiéndose más vacío que antes. Algo no encajaba, algo que no podía identificar, como una pieza de rompecabezas colocada en el lugar equivocado. En la mañana del cuarto día, doña Josefina tocó la puerta del despacho con expresión preocupada.
Sofía había despertado con fiebre. Nada grave, probablemente solo un virus. Pero la niña llamaba a Laura en medio del delirio, repitiendo su nombre como una oración desesperada. Santiago subió las escaleras de dos en dos, el corazón apretado, y encontró a su hija acurrucada bajo las cobijas, el rostro sonrojado, los ojos brillantes de lágrimas y temperatura. se sentó a su lado y colocó la mano en su frente. Estaba caliente, pero no alarmante. Sofía abrió los ojos y por un momento pareció no reconocerlo, buscando a alguien que no estaba allí.
¿Dónde está Lau? Murmuró usando el apodo cariñoso que solo ella usaba para Laura. Quiero a Lau, papá. ¿Por qué se fue? Santiago tragó saliva. No había preparado una respuesta para esa pregunta, aunque sabía que llegaría tarde o temprano. Lau necesitaba irse, mi amor. A veces las personas necesitan seguir sus caminos. Sofía sacudió la cabeza, terca incluso en la fragilidad de la fiebre. Ella no quería irse. Yo la vi. Estaba llorando en el baño. El estómago de Santiago se congeló.
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