“¿Y tú le creíste?” “Le creí”, admitió sosteniendo su mirada con dificultad. Porque era más fácil creer que enfrentar la verdad. Qué verdad. Santiago dio un paso adelante, acortando la distancia entre ellos. Su voz salió casi como un susurro cuando respondió que no estaba completamente equivocada. Sobre las miradas, quiero decir, solo que no eran solo tuyas, eran mías también. Yo te miraba de una forma que no debería y eso me asustaba. Entonces, cuando Mónica lo señaló, cuando puso en palabras lo que yo había estado tratando de ignorar, entré en pánico y, en lugar de manejarlo como un adulto, te despedí pensando que así el problema desaparecería.
Laura se quedó en silencio, procesando cada palabra. El viento movió las hojas del árbol de aguacate y en algún lugar del vecindario un perro ladró. El mundo seguía girando normalmente afuera. indiferente al terremoto que ocurría dentro de ella. “Me humillaste”, dijo finalmente con la voz temblando. “Me hiciste sentir como si hubiera hecho algo malo.” Pasé una semana entera preguntándome en qué había fallado, qué podría haber hecho diferente. Lloré todas las noches pensando en Sofía, despertando y no encontrándome.
“Lo sé. y voy a cargar con esa culpa el resto de mi vida si es necesario. Santiago tragó saliva, pero vine aquí porque necesito que sepas la verdad toda, incluyendo la parte que apenas puedo admitir ante mí mismo. Dio otro paso. Ahora lo suficientemente cerca como para que Laura pudiera ver las ojeras profundas bajo sus ojos, las líneas de preocupación en su frente. No eras solo la niñera de mi hija, Laura. Nunca lo fuiste. Fui demasiado cobarde para reconocerlo mientras estabas allí.
Las palabras de Santiago quedaron suspendidas en el aire entre ellos, pesadas y vulnerables, como una confesión arrancada a la fuerza. Laura sintió el piso oscilar bajo sus pies, no de rabia ahora, sino de algo más complejo que no podía nombrar. Allí estaba el hombre que la humilló, que la hizo llorar por noches seguidas, admitiendo que hizo todo eso porque tenía miedo. Miedo de ella, miedo de lo que sentía por ella. Debería estar furiosa. Debería mandarlo lejos con las mismas palabras frías que él usó para despedirla.
Pero la furia no vino. En su lugar surgió un agotamiento profundo, el cansancio de quien pasó días construyendo murallas que ahora amenazaban con desmoronarse con una simple confesión. ¿Qué quieres de mí? Preguntó con la voz más suave de lo que pretendía. ¿Quieres que diga que todo está bien, que te perdono? Y fingimos que nada pasó. No, él negó con la cabeza. No espero que me perdones. No vine a pedir eso. Vine porque merecía saber la verdad y porque mi hija te necesita.
Sofía. El nombre de la niña cambió algo en el rostro de Laura. La dureza en sus ojos se suavizó. Los hombros se relajaron casi imperceptiblemente. Santiago lo notó y continuó. Ya no es la misma desde que te fuiste. No come bien, no juega, no ríe. Pasó toda la semana enferma y el médico dijo que parte de la fiebre era emocional. Estrés lo llamó. Mi hija de 4 años con estrés porque fui demasiado idiota para darme cuenta de lo que estaba haciendo.
Laura sintió los ojos arder, pero se negó a llorar frente a él. No todavía. Yo amaba a esa niña como si fuera mía, dijo con la voz embargada. Cada noche que le cantaba para dormir, cada mañana que despertaba con ella saltando en mi cama, cada vez que me llamaba Lau, no tienes idea de lo que significaba para mí. Ahora lo sé. Lo sé porque vi lo que tu ausencia le causó a ella y a mí. Las últimas tres palabras salieron casi susurradas, como si Santiago estuviera admitiendo algo que todavía le costaba decir en voz alta.
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