El auto dejó San Miguel y tomó la carretera de terracería que llevaba al pueblo vecino, donde Laura alquilaba un cuartito en la parte de atrás de la casa de una señora jubilada. Volvería allí ahora. regresaría a la cama individual, a la estufa de dos hornillas, a la vida que tenía antes de conocer a los Mendoza, e intentaría de alguna forma seguir adelante.
En la hacienda, el silencio que se instaló tras la partida de Laura tenía peso. Doña Josefina, la ama de llaves que trabajaba para la familia desde hacía más de 20 años, lavaba los platos del almuerzo con más fuerza de la necesaria, las ollas golpeando contra el fregadero de acero, en una sinfonía de desaprobación.
Ella no dijo nada cuando Santiago le comunicó la decisión. No era su lugar cuestionar, pero sus ojos, esos ojos que vieron al patrón crecer de niño con sentido a hombre de negocios, dejaban claro que no estaba de acuerdo. Santiago estaba en su despacho, la puerta cerrada, los ojos fijos en la pantalla de la computadora, sin realmente ver los números.
Había hecho lo correcto. Repetía eso para sí mismo como un mantra. había hecho lo correcto. Mónica había sido clara esa mañana cuando llamó desde la Ciudad de México con la voz cargada de esa dulzura artificial que él conocía demasiado bien. Mónica Villarreal, su exnovia, la mujer con quien estuvo a punto de casarse antes de conocer a Elena, la madre de Sofía.
Ella reapareció 4 meses atrás durante un evento empresarial en Guadalajara. más hermosa de lo que él recordaba, más refinada, más todo. Dijo que supo de la muerte de Elena, que lo lamentaba profundamente, que estaba ahí si necesitaba una amiga. Santiago, exhausto de cargar solo el peso de la viudez y la paternidad, aceptó esa mano extendida sin cuestionar las intenciones detrás de ella.
Las visitas comenzaron esporádicas. Una cena aquí, un almuerzo allá. Mónica, siempre impecable, siempre diciendo las cosas correctas, siempre halagando a Sofía, aunque la niña la ignorara solemnemente. Y fue Mónica quien plantó la semilla esa mañana con la sutileza de quien conoce bien el arte de la manipulación. ¿No te parece extraño? Ella dijo, la voz demasiado casual para ser inocente.
¿Cómo esa niñera te mira? Lo noté el último fin de semana. La forma en que te observa cuando estás con Sofía. No es normal, Santiago. Una empleada no debería tener ese tipo de interés. Él intentó argumentar. Dijo que Laura era profesional, dedicada, que Sofía la adoraba, pero Mónica insistió con esa manera suya de transformar sus posiciones en verdades absolutas.
Te lo digo porque me preocupo por ti y por Sofía. Una niña de esa edad no debería apegarse tanto a una empleada, no es saludable. Y si esa muchacha está alimentando esperanzas, si está confundiendo las cosas, eres un hombre soltero, rico, guapo. No sería la primera vez que una empleada intenta aprovecharse de la situación.
Las palabras quedaron martillando en la cabeza de Santiago el resto del día. Él observó a Laura durante la cena buscando señales de lo que Mónica describió y encontró o creyó encontrar una mirada que duró un segundo de más, una sonrisa que pareció nerviosa cuando sus ojos se cruzaron, pequeñas cosas que bajo la lente de la desconfianza ganaron proporciones enormes.
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