El ama de llaves volvió a mover el caldo, ocultando una sonrisa discreta. Usted es un hombre inteligente, construyó un imperio de la nada. Estoy segura de que puede descubrir cómo disculparse con una muchacha de 29 años que solo quería hacer bien su trabajo. Santiago asintió lentamente, el plan comenzando a formarse en su mente.
Necesitaba encontrar a Laura. Necesitaba mirarla a los ojos y pedirle perdón. Necesitaba entender qué era realmente lo que sentía por ella, porque la verdad era que no podía dejar de pensar en ese rostro desde el día que la despidió, pero primero necesitaba cuidar de su hija. Subió nuevamente las escaleras con medicina y un vaso de agua y encontró a Sofía ya dormida, la almohada de Laura todavía apretada contra su pecho.
Él administró la medicación con cuidado, acomodó los cabellos rubios esparcidos por la almohada e hizo una promesa silenciosa. Iba a traer a Laura de vuelta. No sabía cómo reaccionaría ella, no sabía si aceptaría, pero lo intentaría. Porque algunas personas sondemasiado importantes para dejarlas ir así, sin luchar, sin explicación, sin al menos una disculpa genuina.
Y mientras la noche caía sobre San Miguel pintando el cielo de púrpura y naranja sobre las montañas, Santiago Mendoza finalmente admitió para sí mismo algo que había estado negando durante meses. Laura no era solo una empleada competente, no era solo la niñera perfecta para su hija, era la mujer que sin querer, sin planear, había encontrado un camino hasta partes de él que pensaba habían muerto junto con Elena.
Y ahora, por culpa de su propia cobardía y las palabras venenosas de Mónica, corría el riesgo de perderla para siempre. El cuartito en la parte trasera de la casa de doña Mercedes tenía una ventana pequeña que daba a un árbol de aguacate. Laura despertaba todos los días con el canto de los censonties que hacían nido entre las ramas y por algunos segundos, antes de abrir los ojos completamente, olvidaba dónde estaba.
Olvidaba que ya no despertaría con Sofía saltando en su cama pidiendo hotcakes con miel. Olvidaba que ya no bajaría las escaleras de la hacienda sintiendo el olor del café de don Ramón. Olvidaba que había sido descartada como un objeto que perdió su utilidad. Entonces, la realidad volvía pesada como plomo y ella se obligaba a levantarse aunque no tuviera ganas.
Una semana había pasado desde el despido. Siete días que parecían 7 meses arrastrados, interminables, llenos de una rutina vacía que inventaba solo para no enloquecer: despertar a las 6, bañarse, preparar café en la taza descarapelada que doña Mercedes le prestó, barrer el patio a cambio del alquiler reducido, almorzar cualquier cosa, pasar la tarde enviando currículums por internet desde el celular.
Cenar poco, dormir mal, repetir. Doña Mercedes era una viuda de 74 años que alquilaba el cuartito de atrás para complementar su pensión. No hacía preguntas, no daba consejos no solicitados y preparaba un pan dulce todos los miércoles que dejaba en la puerta de Laura sin decir palabra. Esa gentileza silenciosa era todo lo que la joven podía soportar en ese momento, cualquier cosa más, cualquier demostración mayor de afecto o preocupación y se derrumbaría por completo.
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