Al amanecer, prepararon una salida controlada, sin anuncios, sin rutas predecibles, y Marietta dejó luces programadas como si todo siguiera normal.
Vargas coordinó un vehículo alterno y un destino fuera de la ciudad, una propiedad vieja de la familia, lejos de miradas y rumores.
El viaje fue tenso. Daniel miraba los espejos, buscando sombras, mientras Lucía hablaba con Elena para mantenerla anclada al presente.
En la casa de campo, el silencio era distinto, más natural, pero Daniel no podía relajarse, porque el miedo viaja contigo.
Esa noche, sin embargo, Elena se durmió más rápido, como si el cambio de aire redujera la presión en su pecho.
Daniel salió al porche, respiró el olor a tierra húmeda, y por primera vez en semanas sintió ganas de llorar, pero se contuvo.
Lucía se acercó con una manta y se la ofreció sin palabras, y Daniel aceptó, porque algunas ayudas no deben rechazarse.
“Perdón,” susurró Daniel, sin saber exactamente a quién se lo decía, quizás a su madre, quizás a sí mismo, quizás a la vida.
Lucía no lo consoló con frases grandes. Solo dijo, “Estás haciendo lo correcto ahora,” y eso fue suficiente para mantenerlo de pie.
A medianoche, un ruido seco sonó cerca del cobertizo, como metal chocando contra madera, y Daniel se levantó de golpe.
Vargas, que estaba en la propiedad, salió con linterna y arma, moviéndose rápido, y Daniel lo siguió con el pulso en la garganta.
Encontraron una ventana rota y una marca de barro, señales de que alguien había intentado entrar sin lograrlo del todo.
En el suelo, bajo la ventana, había una tarjeta doblada, y Daniel sintió el mismo frío de la nota anterior.
La abrió despacio. “Te fuiste,” decía, “pero no puedes esconderte para siempre.” La tinta era reciente, la amenaza era personal.
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