Número desconocido, señorita Santoro Moretti, una voz profesional femenina. Soy Patricia Solís, gerente del Hotel Majestic. El señor Castellano nos contactó para informarnos que usted necesitaría alojamiento mientras decide cuál de sus propiedades ocupar. Hemos preparado nuestra suite presidencial para su estadía. ¿Cuándo podemos esperarla? Elena sonríó. El hotel Majestic, cinco estrellas, el mismo hotel donde había trabajado limpiando habitaciones, donde Ricardo se hospedaba cuando venía a Barcelona para reuniones de negocios. “Estaré allí en una hora”, respondió. Cuando llegó, el gerente general en persona la esperaba en el lobby.
La misma persona que la había despedido hace tres semanas cuando le dijo que se casaría y dejaría el trabajo. Señorita Santoro Moretti, el hombre prácticamente se inclinó. Es un honor recibirla. Su suite está lista. Por favor, si necesita cualquier cosa. Gracias, señor Mendoza. Elena lo interrumpió suavemente, aunque creo que me recuerda. Trabajé aquí hasta hace poco limpiando la habitación 412. El color desapareció del rostro del gerente. Yo, señorita, yo no sabía. Nadie sabía, dijo Elena con calma.
Y esa es precisamente la lección, ¿no? Nunca sabes quién es realmente la persona que tienes frente a ti. Subió a su suencio, dejando al gerente sudando en el lobby. La suit presidencial ocupaba todo el último piso. Ventanas del piso al techo con vista a la Sagrada Familia, terraza privada, piano de cola, baño de mármol más grande que toda la habitación que tenía en la pensión. Elena se sentó en el sofá de tercio pelo y finalmente permitió que todo la golpeara.
Hace una semana, Ricardo la había desechado como basura. Ahora ella podía comprar su empresa familiar tres veces y aún le sobraría dinero para el desayuno. Su teléfono vibró, un mensaje de un número que había bloqueado, pero que aparentemente encontró otra forma de contactarla. Ricardo Elena, escuché rumores extraños. Alguien dijo que te vieron entrando al majesty como huéspedy. ¿Conseguiste un trabajo mejor allí? Me alegro por ti. Sin rencores, ¿verdad? Elena leyó el mensaje tres veces. La audacia, la arrogancia, la absoluta ceguera.
No respondió. En cambio, llamó al abogado castellano. Señor Castellano, ¿cuándo puedo visitar la mansión de Barcelona que mi abuela compró? mañana mismo si lo desea. Está completamente amueblada, mantenida por un equipo de personal que ha esperado años por su llegada. Está ubicada en Pedralves, el barrio más exclusivo de la ciudad. Perfecto. Y otra cosa, necesito que investigue algo para mí. La familia Valmont, sus negocios, sus finanzas, sus conexiones, todo. Hubo una pausa significativa al otro lado de la línea.
Puedo preguntar por qué. Porque alguien me enseñó que en el mundo de los negocios el conocimiento es poder y me gustaría saber exactamente con quién estuve a punto de casarme. El abogado rió suavemente. Señorita Elena, su abuela estaría muy orgullosa de usted. Le tendré un informe completo en 48 horas. Esa noche Elena no durmió en la cama kin size de su suite. En cambio, se sentó en la terraza con una copa de vino que costaba más de lo que solía ganar en una semana, mirando las luces de Barcelona brillar como estrellas caídas.
Pensó en su madre muriendo sola para darle vida. Pensó en su abuela buscándola desesperadamente durante años. Pensó en todas las veces que la familia Valmont la había hecho sentir pequeña, insignificante, indigna y tomó una decisión. No buscaría venganza. Eso sería demasiado pequeño, demasiado mezquino. En cambio, viviría, brillaría, se convertiría en la mujer que su abuela había soñado que fuera. Y si en el proceso Ricardo Balmón se daba cuenta del error monumental que había cometido, bueno, ese sería su problema, no el de ella.
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