Clac. El sonido del acero liberándose retumbó en el pasillo como el martillo de un arma siendo amartillada.
La reja se abrió apenas tres pulgadas, lo suficiente para que pasara una mano, pero no para que el perro saltara hacia fuera.
El pastor alemán dejó de gruñir en el acto. El silencio que siguió fue repentino, denso y casi ensordecedor. El perro bajó la cabeza lentamente, y sus ojos ámbar se movieron con una rapidez frenética entre el hueco abierto de la puerta y el hombre sentado en la silla de ruedas.
Luke no se inmutó. No se echó hacia atrás ni mostró el más mínimo rastro de miedo. Hizo la única cosa que todos los manuales de entrenamiento dicen que nunca, bajo ninguna circunstancia, debes hacer con un perro catalogado como agresivo.
Se inclinó hacia delante en su silla, exponiendo su cuello de manera vulnerable, y extendió una mano marcada por cicatrices de metralla, vieja y temblorosa, directamente hacia el hueco de la jaula.
¡Papá, no!, susurró Caleb con la garganta seca, listo para abalanzarse y cerrar la puerta de un golpe.
Pero lo que sucedió a continuación dejó a Caleb y a Sarah petrificados, incapaces de respirar.
El perro, la bestia de la Zona Roja, el animal que había mordido a cuidadores y aterrorizado a familias, no atacó. No hubo sangre. No hubo gritos.
El pastor alemán se acercó centímetro a centímetro, con una lentitud casi ritual. Olfateó los dedos de Luke con una intensidad que parecía querer absorber la historia completa del hombre a través de su piel. Luego, el animal soltó un suspiro largo, un gemido agudo que sonó como un llanto humano, y recostó su enorme y pesada cabeza directamente sobre la palma de la mano de Luke.
Luke cerró los ojos y empezó a acariciar las orejas del perro con una suavidad que Caleb no recordaba haber visto jamás.
Se llama Shadow, ¿verdad?, preguntó Luke sin mirar a la voluntaria.
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