Mi abuelo había visto todo eso.
El agotamiento. La frustración. El sacrificio.
Nunca me dio las gracias con palabras.
Nunca prometió nada a cambio.
Pero observó.
Y planeó.
Entonces entendí por qué nunca quiso ayuda de los demás.
Por qué insistía en que yo era “suficiente”.
No era control.
Era protección.
Sabía que la gente aparecía cuando el dinero salía a la luz.
Él quería silencio en su lugar.
En las semanas posteriores a su muerte, los familiares empezaron a visitarnos.
Hablaban con cariño, con nostalgia.
Elogiaban su humildad.
Su vida sencilla.
Hablaban de lo poco que había tenido.
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