Sus pertenencias estaban apiladas en las esquinas.
Ropa, zapatos, pequeños objetos personales.
La almohada estaba sobre una silla junto a la ventana.
Sola. Observando.
Cada vez que la miraba, algo se me cerraba en el pecho.
No era rabia. Era algo más cercano al vacío.
Esa noche, el agotamiento me venció por completo.
Decidí quemar su ropa vieja.
Se sentía simbólico.
Como cerrar un capítulo.
Saqué la ropa afuera.
Luego tomé la almohada.
Estaba lista para arrojarla al fuego.
Para borrarla junto con los recuerdos.
Pero al agarrarla, la tela se rasgó aún más.
Las viejas costuras finalmente cedieron.
Entonces lo escuché.
Un sonido sordo al golpear el suelo.
Algo cayó.
Dejé de respirar.
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