Tenía 55 años, recién enviudada tras 36 años de matrimonio, cuando algo que encontré en el funeral de mi esposo me hizo cuestionar si alguna vez conocí realmente al hombre que amaba.
Se llamaba Greg: Raymond Gregory en los papeles, pero para mí solo Greg.
Estuvimos casados 36 años. Sin dramas. Sin cuentos de hadas. Solo una vida tranquila basada en las listas de la compra, el mantenimiento del coche y su costumbre de elegir el asiento de afuera en los restaurantes "por si acaso algún idiota se colaba por la ventana".
Entonces, un martes lluvioso, un camión no frenó a tiempo.
Una llamada. Una visita al hospital. Un médico que me dijo: "Lo siento mucho". Mi vida se dividió en un antes y un después.
En el velatorio, me sentí vacía. Había llorado hasta que me dolió la piel. Mi hermana tuvo que subirme la cremallera del vestido porque no dejaba de temblarme las manos.
Greg parecía tranquilo, vestido con el traje azul marino que le compré para nuestro último aniversario. Llevaba el pelo perfectamente peinado. Sus manos estaban juntas como si estuviera descansando.
Traje una rosa roja. Al inclinarme para colocarla entre sus manos, noté algo más: una pequeña nota blanca entre sus dedos.
Alguien la había dejado allí sin decírmelo.
Metí la nota en mi bolso y fui al baño. Al leerla, se me cortó la respiración.
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