"Aunque nunca pudiéramos estar juntos como merecíamos, mis hijos y yo te amaremos por siempre".
Greg y yo no tuvimos hijos.
No por elección propia. Porque yo no podía.
Años de pruebas. Desamor silencioso. Y Greg siempre diciéndome: "Somos tú y yo. Eres suficiente".
Revisé las grabaciones de seguridad.
Una mujer vestida de negro se acercó sola al ataúd, miró a su alrededor y le puso la nota entre las manos.
Susan Miller, su proveedora. Alguien a quien conocía.
La confronté en el funeral. Delante de todos, afirmó que Greg tenía dos hijos con ella. No pude quedarme. Me fui.
Más tarde, sola en casa, abrí los diarios de Greg. Once.
Cada página trataba sobre nosotros: nuestra vida, nuestras dificultades, mi infertilidad, su lealtad inquebrantable.
No había una segunda familia.
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