—Richard —dijo en voz baja, llamándome por mi nombre—.
—Tenemos que hablar.
No había tristeza en su voz, solo pragmatismo, así que lo seguí hasta un rincón tranquilo cerca de un antiguo confesionario. La luz del sol se filtraba a través de las vidrieras, proyectando colores sobre el suelo mientras pronunciaba sus palabras sin vacilar.
—Tienes veinticuatro horas para irte de mi casa.
La frase resonó con una precisión escalofriante, y por un instante me quedé mirándolo fijamente, intentando comprender cómo un hombre podía elegir ese momento para decir algo así. Continuó hablando como si explicara una decisión empresarial, recordándome con calma que la casa era legalmente suya y que necesitaba espacio para seguir adelante.
Lo observé con atención, fijándome en el traje caro, el reloj pulido y la expresión de control cuidadosamente construida. En lugar de discutir, en lugar de recordarle todo lo que había hecho, le dediqué una leve sonrisa.
—Lo entiendo —dije.
Esa noche, regresé a la casa por última vez, recorriendo habitaciones que se sentían vacías sin la presencia de Abigail. Me detuve en su puerta, entré y permanecí en silencio mientras los recuerdos me abrumaban desde cada rincón.
Preparé una pequeña maleta con lo esencial, coloqué una vieja fotografía suya de niña encima y dejé todo lo demás atrás sin dudarlo. Antes de irme, dejé las llaves sobre la mesa de la cocina y susurré: «Adiós, cariño».
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